Отправлено: 28.07.09 17:28. Заголовок: Дом-гараж Мартина Беллами.

Огромный гараж для грузовика. Внутри настоящий хлам : то,что не успели разобрать с последних привозов.Так же стол с инструментами и раскладушка.

Дом скорее напоминает подсобное помещение. Небольшая кухонька, спальня, туалет\ванная. За дверью в кухне - небольшая лестница, которая ведет в гараж.

 Отправлено: 28.07.09 17:54. Заголовок: "Mama had a epid..

"Mama had a epidural
hoping I would be a girl.
The night was black, the sky was boomin
darker clouds were surely loomin
I heard screaming, the doctor shouts,
and baby then
I came out.

And here I am."


- Таааааймм тууууу сээээй гггУУууУУУдбааай!, - Мартин только что справился с ремонтом своего грузовика и натирал кабину тряпкой, по виду которой, сложно было сказать, что от потирания ею по стеклу, то становится чище. Но Мартина это нисколько не волновало, он наслаждался ностальгией, чудным прохладным вечером и лирикой Andrea Bocelli, которого вообще –то никогда не слушал, но тот почему то крепко застрял в памяти. Мартин конечно сильно портил лирическую, трогающую в оригинале душу, песню своим горлопанством, но и это его нисколько не смущало. Мой дом – моя крепость. И хоть в новой жизни в его крепости не было отбоя от приходящих с надеждой увидеть, что Мартин нашел их родственника или друга или привез чего-нибудь этакого , здесь он чувствовал себя по настоящему расслабленным. Особенно в гигантском гараже, в котором он проводил большую часть своего пребывания в городе. Учитывая еще, что и время пребывания в городе было не слишком длительным обычно. Так вот крепость дальнобойщика, это скорее гараж с домом, нежели дом с гаражом. В прочем, кому какая разница по какому такому дальнобойщескому фэн-шую Мартин строил свой дом.
Соскочив с колеса, Тор кинул тряпку на небольшой столик с инструментами, вытер руки об джинсы, о чистоте которой тоже сложно было судить, и схватил бутерброд, который ждал своей участи все на том же столе, благо на кусочке газетки. Когда Тор набил рот хлебом и колбасой, ему, конечно, приспичило позвать свою собаку.
- Граааф! Где ты там? Дуй сюда, я поделюсь, - вообще-то Мартин воскликнул не так четко, вследствие набитого рта. Во всяком случае, Граф его не понял и пока не спешил смотреть, что лепечет его хозяин на этот раз.
Графа же интересовало что-то на улице и он настойчиво смотрел через поднятую дверь гаража куда-то в темноту. Пес неуверенно залаял. Похоже, он и сам пока не решил, беспокоит ли что-то его или это просто ветер. Запах колбасы отвлекал его от более дотошного анализа ситуации. Виляя хвостом, он подбежал к другу.
- На, на, четырехногая зануда.Блошки, видать, все от твоей дотошности и помирают, - Мартин дразнил собаку колбасой из бутерброда, - Иногда мне кажется, что ты совсем не умеешь развлекаться, - он шмякнул последний кусочек колбасы на пол, Граф поспешил уничтожить лакомство.
- Вот мы умели развлекаться., - Мартин положил руки на пояс и принялся раскачиваться в ритме, ему одному понятном. - I found my way, down the street. Chicken Hawks, favourite meat, - Граф же решал внутренний спор - что у его приятеля получается хуже : петь или танцевать. Мартин смотрел на графа и продолжал завывать, -The man was big, the gun was loaded, she had cash, but never showed it, - Он покачивал бедрами то в одну , то в другую сторону. Взял ту самую сомнительную тряпку и стал размахивать ее, - I heard screamin', bleeding throat and baby I got on that boat. Да, Граф, веселье – мое второе имя!, - в порыве танца кричал Мартин, - AND НЕRE I AM.
«Имбицил – твое второе имя», - говорил взгляд пса, который лег на пол и закрыл глаза лапой.
Мартин опускал и поднимал плечи, а потом облокотился на стол, как на барную стойку.
- Подхожу к блондиночке и говорю «Привет, принцесса, не хочешь прокатиться на моем грузовике?», ага, а она такая чик-чик и мы уже танцуем рядом и никого нет вокруг, агаааааа, - Мартин мечтательно пялился на потолок. Но потом достал гаечный ключ и начал вытирать его тряпкой, - Ну вообще-то я больше любил смотреть футбол и пить пиво. Пока та подружка из армии спасения не взялась за меня. Где она сейчас? Жива ли?, - это было странное ощущение сейчас внутри Тора. Он не сильно привязывался к людям и почти никогда не скучал. И не то, чтобы ему стало грустно сейчас, потому что он на самом деле не думал о том, что она умерла. Просто ведь у них были какие-то…отношения. И кажется, они собирались пожениться. А Тор с ее помощью становился похож на человека. Даже носки перестал раскидывать по квартире. И вот теперь, когда у него появились более сложноструктурные ценности, чем банка пива , он снова остался один. Это не плохо. Просто привычно. Скучно.

 Отправлено: 28.07.09 20:44. Заголовок: So, so you think you..

So, so you think you can tell Heaven from Hell,
blue skies from pain.
Can you tell a green field from a cold steel rail?
A smile from a veil?

В какой цвет трансформируются ее воспоминания об этой встрече? Оставят ли промозгло серый оттенок на краях, окрасившись в алый посередине? Алый, как кровь, что будет безудержным фонтаном хлестать из раны в груди, куда сознательно направит ее рука дуло пистолета? Или же сохранят девственно белое сияние чистоты и невинности?

Выдержка из личного дневника Л.Уоллен
Среда, 9 июля, 2008 года.
«Никто не готовит нас к смерти. Этому должны учить в школе. Вместо этого учителя заставляют нас зубрить, что в прямоугольном прямоугольнике квадрат гипотенузы равен сумме квадратов катетов. Я столько лет таскаю эту чепуху в голове и так и не нашел ей применения. Они заставляют нас учить, как по-французски спросить дорогу к городской ратуши. Я дожила до двадцати лет, и мне ни разу не понадобилось спрашивать дорогу к ратуше, тем более по-французски.
Но они и словом не заикаются о том, что ты будешь чувствовать, когда умрет кто-нибудь из твоих близких.
Они ни слова не говорят о том, что ты будешь чувствовать, когда убьешь своего первого человека».

[несколькими часами ранее]
В небольшом доме, который, подобно большинству недорогих домов на этой улице, имел два этажа, отсутствие гравийной подъездной дорожки, что неудачно заменяло асфальтное «нечто» и был окружен невысоким забором, Эстель Джоэль яростно разрывала письмо, пришедшее сегодня на ее имя. Ничто не выглядело столь удручающе, если бы не одно но, явившееся причиной, по которой Эсти, забирая рваными глотками воздух, схватилась за перила лестницы.
«Мартин Беллами».
Что может Вам поведать это вкусное сочетание имени и фамилии, ласково требующее своего оглашения вслух, дабы проверить, действительно ли такой лакомкой является сей дуэт М и Б? Ничего, что могло бы хоть как-то оправдать сиротливо опустившиеся на пол, клочки письма, в котором ровным, уверенным, четким почерком указано имя того бедняги, на чью голову обрушится плохое настроение Джоэль, царившее в ее личной атмосфере с самого утра.

Джазовая партия была попросту лучшим моментом этой песни, по скромному мнению Эстель. А ведь, Мартин представлял собой отличный образ, который бы с легкостью доминировал в ее воображаемом фильме про любителя покачивать бедрами, наслаждаясь вниманием обреченной на вечные муки, собаки и поддерживая в ней жизненные силы колбасой. Причем, наблюдая за самозабвенным танцем дальнобойщика, напоминающем пляс индейских вождей вокруг гигантского тотема-колбасы, Эстель на короткий миг пожалела, что мобильные телефоны уже «вышли из моды». Сейчас бы не помешала видеокамера, честно запечатлевшая то, как проводят свой досуг фанаты колбасно-блондиночные изделия. Она скрывалась в тени уже несколько минут и не торопилась выходить из укрытия. Однако, стоять тут и размышлять над всякой ерундой – тоже не казалось достойной альтернативой тому делу, ради, которого она здесь.
Но Мартину ведь необязательно знать о том, что у нее в сумке пистолет? Верно, необязательно. У нее еще есть время подумать, будет ли она использовать оружие по назначению или нет?
-В труппу Бритни Спирс тебя записали бы и без предварительных кастингов, Беллами- добродушно улыбаясь, произнесла она, шагнув вперед, на свет. Сегодня ей предстоит много улыбаться, Беллами, ее новый друг не должен заметить ничего, что могло бы сорвать план.

 Отправлено: 28.07.09 22:39. Заголовок: Мартин как раз успел..

Мартин как раз успел, взять еще один бутерброд со стола, откусить и даже, славу Богу, прожевать, как вдруг из-за спины раздался женский голос.
Исповедуй меня Папа Римский!, - Мартин подскочил на месте. Он, конечно, был мужик не из пугливых. Но в связи со всеми этим происходящими собы…Да , черт возьми, разве можно так тихо подходить сзади почти ночью?!!
- Не, ну ты что, обалдела что ли?!, - воскликнул Мартин, поворачиваясь и только тут увидел, кто это был. Мартин немного оцепенел. Во-первых, он ее не знал. Во-вторых, он всегда был чужд правилам этикета – да ладно, он просто был холостой неотесанный мужик с татуировками и судимостями, который хоть и пытается встать на путь истинный, но без должного присмотра за ним не может удержать свою пещерную натуру. И вот брякнув что-нибудь (обычно как раз то, что думает) он потом , конечно, немного раскаивается. А тем более раскаивается перед красивой девушкой. А еще в тыща миллионов раз больше раскаиваться, когда эта девушка еще и видела , как он неумело плясал под одну из любимых мелодий. Мартин стоит оцепенело. Смотрит на девушку. На пса. Граф осуждающе поднимает глаза к верху. Он то всегда был вежливым. На само деле , он и сам струсил. Запах колбасы перебил его обоняние, да и девушка действительно подошла очень тихо. Но он , конечно, никогда не признает, что сплоховал. – Нет, ну что она, правда?!,- оправдывается Мартин тихо , забывая про правила не говорить о присутствующих в третьем лице. Хотя может он и не знал его вообще. Нет, Граф всегда на высоте, поэтому он придирчиво смотрит на Мартина, пока тот, не знает что сказать.
- Ээ..мм…ы..Не слышал, как ты зашла сюда. Вообще-то я неплохо танцую. Просто давно не тренировался…Ну знаешь…всегда в разъездах..по..городам..там..странам, - его бубнешь затихал с каждой буквой. В общем, не придумав ничего лучше, он протягивает ей кусок бутерброда:
- Хочешь, поужинаем?
Граф поскуливает. Он определенно чувствует то, что чувствуют люди , когда им стыдно за то, что они видят.
- Ну т.е у меня там еще есть…Ну..можно сделать.,- Марин зачем то положил остаток бутерброда в карман. Он никогда не умел общаться с женщинами,- А вообще-то, я не люблю Бритни Спирс, понятно?! Вот не люблю и все, - Тор уткнул кулак в бок, то ли изображая светскую беседу, то ли наезд.
- А вообще-то ты кто?, - ему бы лишь бы чем-то занять свои руки, чтобы не смотреть ей в глаза. Он одновременно чувствовал, что он тут «вообще-то» хозяин и нечего тут шутки шутить, вот какой он крутой. И одновременно ему неловко было перед красивой девушкой за свои танцы и пение, неотесанность, вид , да и вообще похоже за свое существование в целом. Два эти чувства боролись, не давая ему выглядеть адекватным. Вот он достает из кармана гаечный ключ, вытирает его тряпкой.- И-и-и отт-куда, знаешь мою фамилию?, - ну вот. Последняя стадия неуверенности в себе – Мартин начал заикаться. Тут он знает ,что делать. Ничего не говоря. Он медленно кладет ключ на сто с инструментами, ничего не говоря, семенит в дверь, которая ведет на кухню. Поднявшись на кухню, он быстро выпивает стакан воды и семенит обратно. Встает на исходную позицию и говорит спокойным голосом, как будто ничего не происходило.
- Так зачем, говоришь, ты тут?